Comentarios de texto

¿Traerá nuestra incorporación plena a Europa avances en el desarrollo de nuestra investigación científica? ¿O por el contrario seguiremos en el furgón de cola del conocimiento siguiendo la máxima de Unamuno: “Que inventen ellos”?

Cuando por fin éramos capaces de evitar el goteo incesante en forma de fuga de cerebros, es posible que por falta de rentabilidad, sobre todo económica, eche por tierra las ilusiones que todos teníamos en este hecho ante los avances que, por ejemplo, Mariano Barbacid realiza en la lucha contra el cáncer. Está muy claro que si nos estancamos de nuevo en la obsolescencia y la ignorancia secular. No solo del desarrollo del turismo como fuente de riqueza e intercambio de cultura debe vivir España.

Desde tiempo inmemorial ha resultado difícil vivir de las letras en España, desde el más insigne escritor, al más modesto dómine, todos han pasado por infinidad de incomprensiones, vejaciones y rechazo por múltiples motivos, los más espurios, quizás porque vienen a decir lo que los demás solo podemos soñar.

No somos capaces de valorarlo, siquiera crematísticamente ¡Y qué decir a la hora de la muerte! Antonio Machado continúa en Francia, Cervantes y Lope de Vega desaparecidos, túmulos enterrados entre malvas, nunca consiguieron recoger los laureles en el Panteón de Hombres Ilustres, allí solo queda sitio para los políticos.

Éstos solo se acuerdan de aquellos cuando quieren sacar rédito a la hora de acompañar sus restos, llevando de la mano la cinta del ataúd.

Jueves, meseta castellana, las fuerzas vivas del lugar reunidas en un acto con una sencilla parafernalia, la justa para deslumbrar al tonto del pueblo; motivo: la promoción del balneario ad maiorem gloriam de la población, los justos ingredientes para que en manos de Berlanga crear una obra maestra.

¿Solo ficción o la esencia de la picaresca española? Vista a la actualidad. Un pocero, que no un zahorí, es capaz de crear miles de viviendas, los tontos del pueblo, pobres alienados, solo vemos los fuegos de artificio y los oropeles que acompañan al milagro de un piso de tropecientos millones al alcance de la mano. No firmes más letras cielo, pero eso es otra película.

El río

Como tantas veces había hecho de niño, se acercó al río, allí junto al puente cuyas vigas de madera habían dado paso al hormigón, lloró; lloró por tantos cambios; en su vida, en el río, en el agua y en las piedras, siquiera la pradera era verde ya, los chopos habían desaparecido y el río estaba desprovisto de vida.

Se sentó en la orilla, se descalzó y se introdujo en la corriente maldiciendo que sólo le cubriese hasta los tobillos, pues con gusto se hubiera sumergido en el agua hasta desaparecer por completo y sentirse uno solo con el río.

El arma del crimen

El comandante de la Guardia Suiza nunca llegó a cruzar el umbral. No le hizo falta para saber que un cadáver se hallaba delante de él, un zapato de color rojo le indicaba que no era un muerto cualquiera, era de la manufactura especial que sólo llevan obispos y cardenales, ningún lego sería capaz de salir a la calle calzado así.

Un subordinado le dio la novedad, a su eminencia le habían fracturado el cráneo, no se dio cuenta en ningún momento que se moría, ni llegó a ver a su agresor;  este se había emboscado detrás de una de las columnas de la plaza de San Pedro, acechándole en la oscuridad hasta que pasó por su lado y pudo agredirle.

En el suelo, rodeado por un mar de sangre, el arma del crimen brillaba con las primeras luces del día, un hisopo bellamente repujado en plata.

El juicio final

Todos los indicios lo estaban señalando, el fin del mundo estaba próximo, no le quedaba ninguna duda; la visita del papa, el hundimiento de la bolsa, la hambruna de Somalia, no quedaba más que prepararse para lo inevitable, todas las lacras del apocalipsis estaban llegando, solo faltaba el anticristo, seguramente ya estaría entre nosotros, sólo faltaba que se quitase la máscara y le dijera al mundo: aquí estoy.

El séptimo sello se debía haber roto, pues el telediario abrió con la noticia de varias aeronaves cayendo, con innumerables victimas a bordo. Grandes sequías afligían a numerosas partes del mundo, no era solo el cambio climático, algo malvado hacía que surgieran en los dos hemisferios, no importaba la estación en que surgieran, aparecían con todo su rigor, llevando consigo la desesperación.

Barnum los habría conseguido para su espectáculo de los horrores, allí estaban, en las páginas de relleno de los periódicos, pero nadie se daba cuenta de su importancia, cientos de engendros nacían cada día, ovejas de varias cabezas, serpientes de dimensiones espectaculares, niños nacidos del vientre de su madre con espantosas deformidades.

 Me podréis decir que esto viene sucediendo desde la noche de los tiempos ¿Seguro? Juntad todas estas señales ¿Es casualidad los vendavales que causaron víctimas en los conciertos de este verano? ¿Es casualidad que justo cuando el Papa iba a pronunciar su homilía, el mismo vendaval le hiciera callar y buscar refugio?

¿Son casuales los disturbios callejeros por todo el mundo? Hemos ofrecido a la juventud adorar a múltiples becerros de oro y ahora nuestro futuro está maldecido, nuestra estirpe no florecerá y por consiguiente no echará frutos.

¿Estáis preparados para el juicio final?

Cine de pueblo

De vuelta de bañarnos en el río, mi hermano y yo, nos pasamos por la plaza, en la tienda de la señora Faustina íbamos a aprovisionarnos de pipas para la tarde, una tarde de juegos en el prado de las escuelas, compartidos con toda la chavalería veraneante del pueblo.



¡Sorpresa! No nos lo podíamos creer, ¡El cine ha llegado!

Fiel con su tradición, todos los meses de Agosto, el cine ambulante tenía una cita con nosotros en Alameda, un viejo camión con remolque donde vivían los dueños de aquella fabrica de sueños, sueños que nos sacaban de la monotonía de tardes jugando al rescate o a pídola o acciones más atrevidas como robar manzanas de los huertos.



Durante quince días disfrutaríamos en la plaza, al aire libre de las mismas películas de todos los años, un caballero andaluz de Carmen Sevilla, varios Spaghetti Western que nos atronaban con sus disparos sin fin y sobre todo el peplum que no podía faltar: Maciste y los cien gladiadores.



Desde entonces siempre que paso por la plaza del pueblo, evoco con añoranza aquellas noches acarreando nuestra silla en dirección a aquella blanca pantalla, nuestra particular fabrica de sueños.

¿Cuantas veces?

Nunca me gustó confesarme, quizás fue ese el principio de mi viaje hacia el agnosticismo, a pesar de todo en mis primeros post abrí mi alma y expuse todo lo que soy o lo que creo ser y ahora he caído en el reto de mi amiga Choni que desde su blog El rincón de Choni me lanza.

Ventitres preguntas sentado ante la maquina de la verdad, me lo tomaré como si fuera una ordalía o ante un auto de fe, pero que conste que contestaré a la defensiva, eso sí, es la segunda vez que me piden una cosa así y la primera que consiento ;-)

¿Cuantas preguntas puedes contestar inteligentemente?

La inteligencia es como el valor, se me supone.

Una duda

Tengo buen repertorio de ellas

Una certeza

Nunca veré a mi Atleti campeón de Europa

Un color

Azul

Un deseo 

Vivir muchos años junto a mi amor

Una virtud

Se lo dejo que lo digan los demás

Una frase

Mens sana in corpore insepulto

Un sueño

Despues de conocer Roma, me queda viajar a Tahití

Un defecto

De los confesables, diré la pereza.

¿Que significado tiene para ti una hoja en blanco? 

A veces un reto, otras una pesadilla.

¿Escribes por necesidad o afición?

Obsesivamente necesario.

¿ Pones música en tu blog?

En algunos relatos si, como acompañamiento indispensable.

¿Eres una persona sentimental?

Totalmente.

¿Si tuvieras que tener un sólo sentimiento?

El que todos seguro que respondemos: el amor.

Una pregunta

¿Queda mucho para terminar?

Si desearas algo

Virgencita, que me quede como estoy.

Cuando escribes

Sufro como un galeote.(Seré masoquista)

¿ Eres creyente ?

Soy un descreido.

¿Que esperas de la vida?

Que dure.

Tienes un blog... ¿por que?

Comenzó como parte de una terapia...hoy es parte de mí (Ctrl+C Ctrl+V de Choni)

¿Crees que eres una persona a la que se le reconoce su valía?

Sólo por los que se molestan en conocerme y quererme.

¿Que esperas del amor? 

Seguir así in secula seculorum.

¿Que le pedirías a la vida?

Que no achuche y me de tiempo a realizar mis proyectos.

No me lo puedo creer, ya terminé, justo cuando le estaba cogiendo el gustillo (mentira), como colofón diré el lema de mi blog en Que!

Aquí desnudo mi alma

Cementerio civil de Madrid

 

No era morbo lo que me hizo traspasar la verja de hierro del cementerio, sino el empaparme de la história que sus lapidas tienen, en el pasado cercano, toda esta gente tuvo mucho que decir.

Enseguida a mano izquierda, como no podía ser de otra manera, la Pasionaria, controvertida figura, si en mi juventud su figura me agradó, el paso del tiempo, deslució su historia.

Poco más adelante, Pablo Iglesias, mausoleo de piedra caliza rosa.

 Francisco Pi y Margall, presidente de la primera republica, murió en Madrid, donde tanto bueno hizo por España

¿Le servirá ahora de mucho el titulo?

Eduardo García Lopez, comunista, regresó del exilio para morir aquí.

Tumba judía, ¿Alquien sabe el significado de las piedras sobre la lápida?

Fenomenal epitafio 

El frontal de la tumba de la izquierda, muy buen trabajo sobre la piedra sin desbastar.

Columbario de un masón

Tumba con caracteres orientales.

Antigua construcción casi en ruinas.

 

 

La parte oeste con un abandono casi total, es un rimero de marmol roto ante el olvido de los deudos y  de las instituciones que se niegan a adecentar la zona.

Largo Caballero y Julián Besteiro son ahora vecinos en la eternidad.

Eugenio Noel, escritor y bohemio, antitaurino furibundo, mi admiración para él.

 Gran panteón de una familia alemana, varias esculturas hacen una composición nunca vista.

Tumba claramente masónica.

La Institución Libre de Enseñanza tiene también su rincón.

Y para terminar, mi admirado Nicolas Salmerón, presidente de la primera Republica, fenomenal persona, la lápida lo dice todo, en España, por desgracia, ya no quedan politicos como él.

14 de Abril

La efemérides de hoy dicta que hace ochenta años de la instauración de la Segunda republica, aunque soy republicano, no siento añoranza por la segunda, soy más bien de la primera, con verdaderos próceres, capaces de dimitir antes que autorizar muertes de sus súbditos.

Pero no, hoy no se celebra ese hecho, es el aniversario del natalicio del ogro, no se me olvida al coincidir con esta fecha señalada por algunos.

Como tu madre no tiene la culpa de lo que arroja al mundo, dejaré a la pobre señora en paz, pero maldita sea la hora en que naciste, y ya está, ya no siento siquiera odio por ti, solo asco y pesar, porque sigues haciendo lo mismo a gente que aprecio, dios no existe, pues te habría fulminado hace tiempo, pues a pesar de tus excesos sigues coleando y eso es lo peor.

Otro 14 de Abril más.

Japón

Recuerdo que no pude entrar a ver Godzilla, estábamos de luto pues se acababa de morir mi abuelo y en un pueblecito y en aquellos años, eso era sagrado, sencillamente no me dieron dinero para ir al cine de verano que por aquel entonces lo situaban en las escuelas del pueblo. Pero me encaramé en el alfeizar de la ventana y a través de una rendija, conseguí ver la película, o más bien, media película en la que un monstruo surgido del mar devastaba Japón.

Creo que el pueblo japonés dibuja siempre escenas iguales donde leviatanes asolan su patria, deben de estar tristemente acostumbrados, algo más tarde contemplé en películas y documentales, lo que la segunda guerra mundial dejó a su paso por casi todas las ciudades: muerte y destrucción y un sufrimiento atroz, además del uso por primera vez del átomo como arma de destrucción masiva.

¿Será por esto por lo que están acostumbrados a estas escenas de horror en suelo propio? De lo que no tengo ninguna duda es que serán capaces de levantarse de nuevo, tal y como lo han hecho en numerosas ocasiones, son un pueblo disciplinado y trabajador, por o que volverán a estar en breve en el podio de las naciones económicamente más potentes.

Y tantos

¿Vuelta a empezar? Espero que no, pero nunca me alegraron nada estas fechas, tan cercanas al aniversario de mi natalicio. ¿Quién es capaz de celebrar algo así? Desde que cumplí los treinta no lo considero un día especialmente alegre, si me aferro como gato panza arriba a la vida, no veo la razón de contar o más bien descontar los años que quedan para acabarla.

Recuerdo que fue mi primer gran disgusto con este acontecimiento, mi hija acababa de cumplir tres años y mi hijo apenas contaba con unos meses y entonces pensé que apenas había realizado algo importante en mi vida, con un empleo inestable y sin una profesión determinada, instaurada una monotonía en mi vida y en mis actos que no me abandonó en muchos años.

Por eso creo que cuando llegaron los cuarenta no me paré a pensar siquiera en el hecho, catorce horas de un estúpido trabajo, que a la larga me trajo sólo mala salud y sinsabores, hicieron que pasase el aniversario sin pena ni gloria, aunque lo peor estaba por llegar en la segunda parte del decenio.

Los cincuenta no me cayeron muy mal, “para habernos matado” fue mi comentario, pues acababa de salir de una racha funesta. Y ahora casi olvidado el asunto, me rebelo ante el cumplimiento obligado de años, me niego a seguir contando uno tras otro los años que llevo sobre la faz de la tierra, no quiero felicitaciones (pues no me siento, ni me sentiré feliz) ni regalos, sólo quiero ese día comer un plato de los que tengo absolutamente prohibido por los médicos, por lo que enjugaré mis lágrimas ante el sufrimiento de este hecho ante un estúpido plato de pollo frito rebozado, patatas fritas y una bebida gaseosa de naranja.

Que quede todo el mundo avisado.  

Preguntas

¿Se secó la fuente? Eso parece, después de varios meses de total inspiración, plenos de relatos apenas susurrados en el oído por la simpar musa Melpómene, donde las tragedias escritas salían impresas en el teclado, movido por dedos veloces que transmitían al papel virtual en blanco, miles de ideas  que surgían atropelladamente, ansiosas de crear un todo, a veces siniestro, otras veces misterioso, pero casi siempre inquietante.

¿Qué ha pasado? Eso mismo se pregunta el autor otrora fértil de imaginación, ahora se siente yermo, incapaz de expandir alguna idea ante la expectación de su parroquia, un grupo de gente que le apoyaron desde el principio de su singladura como escritor y a la que teme defraudar y quedar por debajo de las expectativas creadas.

¿Será la hora de ponerse manos a la obra con la novela? Es posible que así sea, el autor cree que ha llegado a la madurez necesaria para crear una obra de esa envergadura, además hay una necesidad de crear algo grande, de plantar cara a ese reto, a convertirlo en el hecho anual capaz de sentirse orgulloso de su logro.

Preguntas y más preguntas, pocas respuestas, poco a poco, ya veremos como se soluciona.